La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz, son bellezas iguales.

Luis Cernuda

Bajo la lluvia

Canciones que no dejan de sonar.

Miradas que se cruzan y sobran las palabras.

Incluso los silencios.

Nunca se sabe todo.

Un beso en la mejilla, tan sólo uno.

Se dice que lo normal son dos, pero…

Aprendí que no.

Una carta de póquer, un sombrero.

Volar a sitios que nadie más que tú conoce.

Café sólo tan pequeño pero tan fuerte,

pues despierto mantiene.

Escucho el sonido del violín

mientras camino.

Cosas supuestamente terribles

que gustan.

Y formando una partitura,

espero el próximo baile.

Estefanía Martín Sebaquevas, 2011