La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz, son bellezas iguales.

Luis Cernuda

Bajo la lluvia

Canciones que no dejan de sonar.

Miradas que se cruzan y sobran las palabras.

Incluso los silencios.

Nunca se sabe todo.

Un beso en la mejilla, tan sólo uno.

Se dice que lo normal son dos, pero…

Aprendí que no.

Una carta de póquer, un sombrero.

Volar a sitios que nadie más que tú conoce.

Café sólo tan pequeño pero tan fuerte,

pues despierto mantiene.

Escucho el sonido del violín

mientras camino.

Cosas supuestamente terribles

que gustan.

Y formando una partitura,

espero el próximo baile.

Estefanía Martín Sebaquevas, 2011

Ciudad que no está en el mapa

La paciencia suele besar la asfixia.

La incertidumbre se asoma saludándote.

Sonrisa lenta, sutil, inocente.

Calles sin luz que me hacen sentir en casa,

farolas que alumbran y me molestan.

Órgano que bombardea cada vez más fuerte

produciendo un éxtasis de felicidad infinita.

Mariposas que revolotean alrededor,

dentro y fuera de mi, sin más.

Espiral de colores que forman un arco iris.

El olor de aceras mojadas que me agrada y

las palabras que me guardan, conducen

a un viaje desconocido;

viaje que construyen mis ojos,

que construyen mis acciones.

Conducen…

a una ciudad que no está en el mapa.

Estefanía Martín Sebaquevas, Julio 2011